Les folles journées.

Lundi.

« Je sais que vous vous posez la question, la réponse est oui. »

J'ai éclaté de rire quand Paul est venu me voir après les cours, un sourire malicieux et satisfait sur les lèvres. 

« Je suis au courant Paul, je peux même te dire depuis quand. 

- Mais comment vous avez deviné ? »

Cette fois, c'est lui qui a ri quand j'ai répondu que dans un passé fort lointain, j'avais moi aussi eu quatorze ans et préféré poser mes yeux sur les beaux mecs de la classe plutôt que sur les énoncés des exercices.

  Ce lundi avait été une belle journée, une chouette journée. Le matin, j'avais eu un fou-rire en observant mon Augustrouillard s'approcher peureusement, l'oeil dubitatif, du pull que je venais de lui acheter. Clara l'encourageait à l'enfiler et après quelques minutes d'hésitation, il avait fini par adopter son ours féroce en poussant des hurlements dans tout l'appartement. À l'école, la moitié des élèves de 6e-5e étant malade, j'avais été contrainte d'annuler l'évaluation prévue et Oscar avait proposé de nous prêter son Ipad pour regarder Du vent dans mes mollets. J'avais adoré entendre leurs rires d'enfants plus tout à fait enfants mais pas encore ados, pliés devant l'effronterie de Valérie mais pas encore assez grands pour comprendre pourquoi les dialogues des adultes m'amusaient tout autant. L'heure suivante, les 4e-3e m'avaient surprise en s'essayant à la production de poésie lyrique, m'accordant leur confiance dans l'écriture de leur intimité, leur bras protégeant leur copie des regards indiscrets des copains. 

Mardi.
  La baby-sitter venait de partir et les enfants s'étaient endormis très rapidement. On était blottis dans le canapé, l'un contre l'autre, lui regardant le journal télévisé de la nuit, moi parcourant le dernier Télérama, quand un chant de joie m'a fait lever les yeux. Une femme malienne retirait le voile qui emprisonnait son visage, le sourire aux lèvres et l'oeil rieur. Un vieil homme grattait les cordes d'un instrument en bois et sifflait quelques notes pour accompagner la mélodie. "C'est fou, quand même, les différences entre les sociétés. Ici, on est menés par l'argent, on rêve d'exposer sa réussite financière aux yeux de tous... et eux, ils demandent juste la liberté et savent s'en contenter durablement." m'a glissé mon amoureux en me serrant un peu plus fort contre lui. J'ai acquiescé en silence mais quand mon regard s'est posé sur les sacs encore remplis d'habits neufs acquis le week-end précédent, je me suis sentie un peu comme dans la chanson de Bénabar où un type dénigre la société de consommation et l'impérialisme américain en buvant un Coca Light.
  J'ai quitté le canapé pour préparer mes séquences et comme trop souvent, je me suis laissée distraire par internet. Un texte lu sur un blog m'a rappelé un début de nouvelle que j'avais écrit quelques années plus tôt, abandonné parce que je n'arrivais pas à me satisfaire de mon écriture. J'ai cherché rapidement dans les dossiers que je n'ouvre plus et j'ai aimé ce que j'ai lu, malgré les fragilités et les maladresses. Un jour, peut-être, j'y ajouterai de nouveaux mots.



Mercredi.
  La route qui menait vers la grande ville était embouteillée. J'écoutais Carrefour de Lodéon en direct depuis Nantes et souriais de savoir que quelques kilomètres seulement me séparaient des musiciens. C'était la folle journée et je pensais à mes grands-parents probablement assis face à l'orchestre qui jouait le Cantique de Jean Racine de Fauré - celui qu'on a chanté pendant presque un an ma mère, mes tantes, ma cousine, mes soeurs et moi -, mes grands-parents venus la veille jusqu'au bord de la mer pour découvrir notre appartement aux murs en camaïeu de bleus et notre restaurant préféré. Il faisait beau, Auguste s'était assoupi et Clara chantonnait l'hiver de Vivaldi alors j'ai coupé France Inter pour mettre les quatre saisons et on s'est tues pour savourer les crescendos si bien maîtrisés. Le long des routes, le soleil se reflétait dans les marais et je me suis entendu penser à voix haute qu'on avait de la chance d'avoir osé quitter la banlieue parisienne pour une si belle région. Soudain, Clara m'a avoué doucement : « Maman, tu sais, quand j'ai pris des haricots verts au restaurant l'autre jour, c'est parce que je voulais que tu voies que je suis grande. ». J'ai souri en jetant un coup d'oeil dans le rétroviseur pour observer ses petits sourcils froncés. Il y a eu un silence, et elle a ajouté : « Mais quand même, je crois que la prochaine fois, je prendrai des frites. ».